عروس الكثبان: حكاية أم الدويس

الجزء الأول: ساعة الطرق الخالية

امتد الطريق السريع أمام منصور كشريط من الحرير الأسود منبسطاً على جسد عملاق نائم. الثالثة فجراً - تلك الساعة الموحشة حين يحبس العالم أنفاسه بين موت الأمس والميلاد المتردد للغد. كانت أضواء سيارته الأمامية تنحت نفقين توأمين عبر ظلام شديد السواد حتى ليبدو وكأنه يملك ثقلاً، يضغط على نوافذ لاندكروزر بإصرار يكاد يكون ملموساً.

كان يقود منذ ست ساعات متواصلة، عائداً من اجتماع عمل في الرياض امتد أطول بكثير مما توقع. اختفت أضواء المدينة قبل ثلاث ساعات، ابتلعتها ضخامة الربع الخالي. الآن لم يعد هناك سوى الطريق، والكثبان، والصمت الخانق الذي ملأ سيارته رغم الطنين المنخفض للمحرك.

كانت عينا منصور تحترقان من الإرهاق، ذلك الإحساس الحبيبي الغريب الناتج عن التحديق طويلاً في الإسفلت المصبوغ بالأصفر تحت الضوء الاصطناعي. جرّب المذياع في وقت سابق، لكن المحطات ذابت في تشويش خلال دقائق من مغادرة آخر تجمع سكاني كبير. حتى هاتفه فقد الإشارة قبل ساعة، شاشته تعرض الآن فقط الغياب الساخر للاتصال. كان وحيداً بالمعنى الحرفي للكلمة - منقطعاً عن شبكة الأصوات البشرية والثرثرة الرقمية التي عادة ما تعزله عن العزلة.

ارتفعت الكثبان على جانبي الطريق السريع كأمواج متجمدة في محيط من الرمال، قممها ملمّعة بالفضة من قمر مكتمل ساطع حتى ليبدو فاضحاً في إضاءته. في وضح النهار، هذه الكثبان ذهبية، جميلة تقريباً في أنماطها المتموجة. لكن في هذه الساعة، تحولت إلى شيء آخر تماماً - حراس قدماء شهدوا قروناً من المرور البشري وبقوا غير مبالين تماماً به. ظلالها كانت مطلقة، برك سوداء حيث يذهب الضوء ليموت.

فكر في ابنته، نائمة الآن في بيتهم بالخبر. ستستيقظ بعد ساعات قليلة، تنادي عليه، وزوجته ستشرح لها أن بابا لا يزال مسافراً. أنتج الفكر وخزة ذنب اختلطت بشكل مزعج مع إرهاقه. هذه كانت الرحلة الرابعة هذا الشهر. عيد ميلاد ابنته يقترب - ستبلغ السابعة - وقد وعدها بأن يأخذها إلى الشاطئ، للبحث عن الأصداف في المياه الضحلة حيث يتنفس الخليج على الشاطئ.

بدت ذكرى ضحكتها بعيدة بشكل مستحيل الآن، صوتاً من عالم آخر تماماً. هنا، لم يكن هناك سوى همس الرمال المحمولة بالرياح على نوافذه والطنين المستمر لمحركه. حتى ذلك الصوت بدا مكتوماً، وكأن الصحراء نفسها تمتصه، ترفض أن تدعه ينتقل إلى ما وراء المساحة المباشرة حول مركبته.

مد منصور يده نحو ترمس القهوة المحشور في حامل الأكواب. السائل كان فاتراً الآن، مراً وكثيفاً، لكنه شربه على أي حال، مرحباً بدفعة الكافيين. تتبعت عيناه لوحة القيادة - الوقود جيد، الحرارة عادية، جميع الأنظمة تعمل. كل شيء كان كما ينبغي.

فلماذا وخز جلده بالقلق؟

قال لنفسه إنه مجرد الإرهاق يخدع عقله. الجسد، المحروم من النوم، يبدأ بالهلوسة، برؤية أنماط في العشوائية، بملء الفراغ بتهديدات وهمية. لكن الشعور استمر، خيط بارد من الوعي يسري أسفل عموده الفقري يصر، بيقين صامت، على أنه مراقَب.

الكثبان، بالطبع، تراقب كل شيء. راقبت قوافل البدو قبل قرون، راقبت جيوشاً تسير إلى معارك منسية الآن، راقبت أول طرق منحوتة عبر وجوهها بآلات تزمجر وتدخن. راقبت رجالاً يموتون عطشاً، راقبت الشمس تبيّض العظام، راقبت الرياح تمحو آثار الأقدام وكأن حيوات لم تُعش قط.

لكن هذا شعر مختلفاً. شعر شخصياً.

زاد منصور سرعته قليلاً، يراقب إبرة عداد السرعة تتسلق إلى 140 كيلومتراً في الساعة. الخطوط البيضاء المتقطعة في وسط الطريق أصبحت تمويهاً شبه صلب. احتاج للتركيز على شيء ملموس، شيء يثبته في الواقع العملي للحظة الحاضرة. بدأ يعد علامات الكيلومترات بينما تومض متجاوزة، لافتات خضراء تعكس أضواءه الأمامية قبل أن تختفي عائدة في الظلام.

سبعة وتسعون كيلومتراً إلى المدينة التالية. ستة وتسعون. خمسة وتسعون.

كان بين العلامتين أربعة وتسعين وثلاثة وتسعين حين رآها.

الجزء الثاني: الرؤيا في ضوء القمر

في البداية، كانت مجرد شكل على جانب الطريق - انقطاع عمودي في رتابة الرمال والإسفلت الأفقية. تحركت قدم منصور غريزياً نحو الفرامل، عقله المرهق يكافح لمعالجة ما تبلغه عيناه. هنا؟ في هذه الساعة؟ مستحيل.

لكن بينما اجتاحتها أضواءه الأمامية، تبلور المستحيل إلى جمال مستحيل.

وقفت ربما على عشرين متراً أمامه، خلف الخط الأبيض الذي يحدد كتف الطريق مباشرة. عباءتها لم تكن السواد المعتاد الذي توقعه، بل أزرق منتصف ليل عميق بدا يحتوي ضمن طياته جوهر ليل الصحراء ذاته. القماش يتحرك حولها رغم غياب أي نسيم يستطيع منصور الشعور به، يتدفق كالماء، كالحرير معلق في تيار خفي.

لكن وجهها، الذي انكشف بينما استدارت نحو سيارته المقتربة، هو ما صدمه بقوة الضربة الجسدية.

كانت شابة - شابة بشكل مستحيل - ربما عشرين عاماً، بملامح بدت منحوتة من حجر كريم، متناظرة لدرجة عدم الواقعية. عيناها، حتى على هذه المسافة، التقطتا ضوء القمر وأعادتاه كالسبج المصقول. بشرتها كانت مضيئة، شاحبة كبطن لؤلؤة، وشعرها - ما استطاع رؤيته منه يؤطر وجهها - يسقط في موجات سوداء ثقيلة تمتص الضوء بدلاً من أن تعكسه.

كانت جميلة بطريقة جعلت صدره ينقبض، جميلة بطريقة بدت تقريباً اتهامية، وكأن جمالها مصمم لإبراز عدم كفاية كل شيء حوله. جميلة كنصل سكين يلتقط ضوء الشمس.

تباطأت لاندكروزر منصور إلى زحف، ثم توقفت تماماً على بعد حوالي عشرة أمتار من حيث تقف. بقيت يداه على عجلة القيادة، المفاصل بيضاء، العقل يدور عبر دوافع متناقضة. كل اعتبار عملي صرخ به ليواصل القيادة - امرأة وحدها في هذه الساعة، في هذا المكان، كانت استحالة لا تعد إلا بالمشاكل. لكن شيئاً أعمق، شيئاً تجاوز العقل تماماً، أصر أنه لا يستطيع ببساطة أن يتركها لليل الصحراء.

أطفأ المحرك. في الصمت المفاجئ، استطاع سماع تنفسه، سريع وضحل.

بقيت المرأة بلا حراك، تراقبه بتعبير لم يستطع قراءته تماماً. هل كان ارتياحاً؟ خوفاً؟ شيئاً آخر تماماً؟ ضوء القمر رسم وجهها بالفضة والظل، جعلها تبدو أقل كشخص حي وأكثر كتمثال، عمل فني متروك في البرية.

فتح منصور بابه. غمر ضوء المقصورة الداخلية الكابينة، وفجأة بدت الظلمة بالخارج تعمق بالمقارنة. خرج على الإسفلت، الذي لا يزال يشع حرارة النهار المحتجزة رغم هواء الليل البارد. ملأ رائحة الصحراء رئتيه - تلك الرائحة الغريبة للرمال المشوية بالشمس، النباتات المتفرقة، وشيء معدني وقديم يتحدى التصنيف السهل.

ثم، تحتها، اكتشف شيئاً آخر.

عطر.

ليس العطور التجارية المعتادة التي اعتاد عليها، بل شيء أغنى، أكثر تعقيداً. مسك - مسك حقيقي، وليس التقليد الاصطناعي - ممزوج بعود، وورد، وشيء آخر لم يستطع تحديده. الرائحة وصلته عبر المسافة الفاصلة بينهما، قوية بشكل مستحيل، وكأنها تقف مباشرة أمامه بدلاً من أمتار بعيدة. كانت رائحة تتحدث عن الثروة، عن الإعداد، عن الأهمية الطقسية.

كانت رائحة عروس في ليلة زفافها.

"أختي"، نادى، صوته خشن من ساعات عدم الاستخدام. "هل أنتِ بخير؟ هل تحتاجين مساعدة؟"

اتخذت خطوة نحوه، حركتها انسيابية ورشيقة. عندما تكلمت، كان صوتها كالعسل المسكوب على الحصى - حلو لكن بخشونة كامنة جعلته بطريقة ما أكثر جاذبية.

"سيارتي تعطلت"، قالت، مشيرة بغموض نحو الظلام وراء الطريق. "أنتظر منذ ساعات. لم يمر أحد. أنت الأول."

عربيتها كانت فصحى، رسمية بطريقة بدت قديمة. كانت لغة الشعر والنصوص القديمة، وليست اللهجة العامية للحديث الحديث. غرابة ذلك سُجلت في مكان ما في مؤخرة عقل منصور، لكن الملاحظة غُمرت فوراً بموجة من التعاطف.

"لا بد أنك مرعوبة"، قال، متحركاً حول مقدمة سيارته نحوها. "تعالي، سآخذك إلى المدينة التالية. يمكنك طلب المساعدة هناك."

ابتسمت حينها، وكان كمشاهدة القمر يخرج من وراء الغيوم. أسنانها كانت مثالية، بيضاء كعظم مبيّض، وشفتاها انحنتا في تعبير تمكن أن يكون ممتناً وغامضاً في آن.

"أنت لطيف"، قالت. "ليجزك الله خيراً."

بينما اقترب منصور أكثر، تكثف العطر، أصبح شبه طاغ. العود كان الأقوى الآن، تلك الرائحة الداكنة الراتنجية التي بدت تحمل معها أصداء غابات قديمة وأماكن مقدسة. تحته، وفر المسك دفئاً، حيواني تقريباً في شدته. ومنسوج عبر كليهما كان الورد - ليس ورداً طازجاً، بل بتلات مجففة محفوظة في كهرمان، حلوة وحزينة.

كانت رائحة مصممة للإغواء، لإغراق الحواس وتجاوز التفكير العقلاني. وكانت تنجح.

كانت أكثر جمالاً عن قرب. رموشها تلقي ظلالاً على خديها، أهلة داكنة تبرز النعومة المستحيلة لبشرتها. شفتاها كانت ممتلئة ومفتوحة قليلاً، تكشف حواف تلك الأسنان المثالية. قماش عباءتها كان مطرزاً بخيط ذهبي في أنماط بدت تتحول وتتدفق في ضوء القمر - تصاميم هندسية يؤلم النظر إليها مباشرة، بدت تحتوي تعقيداً أكثر مما تستطيع عيناه المرهقتان معالجته.

"اسمي منصور"، قال، وشعر فوراً بالحماقة للتعريف. ما أهمية الأسماء هنا، في هذه المساحة الانتقالية بين الوجهات؟

"للأسماء قوة"، ردت، دون أن تعرض اسمها. "يجب أن تحرص لمن تعطي اسمك بحرية."

الكلمات كان يجب أن تقلقه. كان يجب أن تفعّل أجراس الإنذار، تنشط غريزة البقاء القديمة التي أبقت أسلافه أحياء عبر مخاطر لا تحصى. لكن العطر كان كثيفاً جداً الآن، يغلف حلقه، يملأ رئتيه، وجمالها كان مطلقاً لدرجة أنه بدا يخلق واقعه الخاص، واحد حيث التحذيرات والحذر لم تكن ضرورية فحسب بل مسيئة بنشاط لكمال اللحظة.

"تعالي"، قال، فاتحاً باب الراكب لها. "دعينا نوصلك لمكان آمن."

مرت به، وللحظة وجيزة، بينما لامست عباءتها ذراعه، شعر بشيء بارد - ليس برودة هواء المساء، بل شيء أعمق، شيء وصل ما وراء القماش واللحم ليلمس العظم تحتهما. لكن حينها كانت تستقر في مقعد الراكب بأناقة بدت مصممة، وكان يغلق الباب، اللحظة تتلاشى فعلاً من الذاكرة الفورية.

عاد منصور إلى جانب السائق، شغل المحرك، وعاد إلى الطريق السريع. نظر إلى راكبته، التي جلست ويداها مطويتان في حجرها، وجهها متجه نحو النافذة، تراقب الكثبان تنزلق متجاوزة.

"من أين كنت مسافرة؟" سأل، محاولاً إجراء محادثة، لملء الصمت الذي شعر فجأة بأنه ضاغط رغم أنه لم يعد وحيداً.

"من زفاف"، قالت بهدوء. "زفافي أنا."

الكلمات علقت في الهواء بينهما، ثقيلة بالمعنى الضمني.

"أنا... مبروك؟" عرض منصور بحرج. "لكن ألا يجب أن تكوني مع زوجك؟"

استدارت لتنظر إليه حينها، وعيناها - تلك العينان الجميلتان الداكنتان - بدتا تحتويان أعماقاً ليس لها علاقة بالعاطفة البشرية.

"أنا أبحث عنه"، قالت. "أبحث منذ وقت طويل جداً."

الجزء الثالث: الصوت تحت الصمت

قادا في صمت لعدة دقائق، الخطوط الصفراء المتقطعة تنقر متجاوزة بانتظام مترونومي. أبقى منصور عينيه على الطريق، لكن وعيه كان مستهلكاً بالكامل من المرأة بجانبه. العطر ملأ داخل السيارة، كثيف جداً الآن حتى إنه كاد يراه، ضباب ذهبي جعل الهواء نفسه يبدو لزجاً.

حاول التركيز على الأمور العملية. المدينة التالية كانت ربما ثمانين كيلومتراً أمامهم. سينزلها هناك، في مركز الشرطة أو ربما المستشفى، وهم يمكنهم حل أي موقف تركها عالقة. كانت خطة بسيطة، واضحة ومنطقية.

لكن تحت أفكاره العقلانية، استمر القلق بالنمو. لم يكن شيئاً يستطيع صياغته، لا شيء محدد كفاية ليبرر العرق البارد يتشكل على راحتيه رغم تكييف الهواء. مجرد شعور، تحذير بدائي بأن شيئاً خاطئ جوهرياً مع هذا الموقف بأكمله.

وحينها سمعه.

كليك. كليك. كليك.

صوت إيقاعي، خافت لكن واضح، معدن على معدن بجودة بلورية تقريباً. بدا يأتي من جانب الراكب، رغم أنه عندما نظر إلى قدميها، رأى فقط حاشية عباءتها متجمعة على سجادة الأرضية.

"هل تسمعين ذلك؟" سأل، صوته مشدود.

"أسمع ماذا؟" نبرتها كانت بريئة، فضولية.

كليك. كليك. كليك.

"ذلك الصوت الناقر. مثل... مثل معدن ينقر على معدن."

أمالت رأسها، وكأنها تستمع بعناية. "ربما محركك"، اقترحت. "السيارات القديمة تصدر أصوات كثيرة."

"هذه السيارة بالكاد ثلاث سنوات"، قال منصور، أكثر دفاعية مما قصد. لكنه أراد تصديق تفسيرها. البديل - أن الصوت حقيقي وغير مفسر - كان بطريقة ما أكثر إزعاجاً مما قد تكون مشكلة ميكانيكية.

كليك. كليك. كليك.

الإيقاع كان مطرداً، ثابتاً، كدقات ساعة أو نبضات قلب. طابق مرور الخطوط المتقطعة على الطريق، خالقاً تزامناً شعر بأنه مقصود، منظم.

تشددت يدا منصور على عجلة القيادة. الصوت كان يعلو الآن، أو ربما انتباهه له كان يجعله يبدو أكثر وضوحاً. كان لديه جودة مجوفة، كحوافر على حجر، وذلك الارتباط، حالما صُنع، أصبح مستحيلاً رفضه.

حوافر.

الفكرة ظهرت في عقله مكتملة التشكيل، ومعها جاءت موجة من الرعب البارد الذي لم يكن له مصدر عقلاني. لماذا يفكر بالحوافر؟ أي ارتباط يمكن أن يوجد بين المرأة الجميلة بجانبه وصوت مشية حيوان؟

"أخبريني أكثر عن زفافك"، قال، يائساً ليشتت نفسه عن الصوت، عن الخوف الذي كان يتراكم في صدره كضغط جسدي. "هل كان احتفالاً كبيراً؟"

استدارت لتواجهه بالكامل الآن، وفي التوهج الخافت لأضواء لوحة القيادة، بدا جمالها قد اكتسب حافة، حدة جعلته يريد أن ينظر بعيداً لكنه وجد أنه لا يستطيع.

"أوه نعم"، قالت، وصوتها تغير بمهارة، اكتسب طبقات لم يلاحظها من قبل. "الجميع كانوا هناك. القرية كلها جاءت للاحتفال. ألبسوني حريراً أبيض، نقياً وغير ملموس. نسجوا الزهور في شعري ورسموا يدي بالحناء في أنماط تروي قصص الخصوبة والحظ. عطروا جسدي بالمسك والعود والورد - هذه الروائح التي تشمها الآن، من تلك الليلة."

كليك. كليك. كليك.

"الحفل كان جميلاً"، تابعت، عيناها لا تغادران وجهه أبداً. "الطبول عزفت، النساء زغردن، ومشيت عبر الحشد نحو عريسي. انتظرني، وسيم في ثوبه الأبيض، عيناه مليئتان بوعود الحياة التي سنبنيها معاً."

"يبدو رائعاً"، تمكن منصور من القول، رغم أن فمه جف. النقر كان أعلى الآن، بالتأكيد أعلى، ومعه جاءت رائحة بدأت تتقوض العطر - شيء ترابي ورطب، كالطين أو...

كقبر.

"كان سيكون رائعاً"، قالت، والآن كان هناك شيء كالحزن في صوتها، لكن حزن ممزوج بشيء أظلم، شيء تذوق كالغضب والجوع. "كان سيكون مثالياً. لكن ترى، لم نصل أبداً لليلة الزفاف."

حرارة السيارة بدت تنخفض فجأة، بشكل دراماتيكي. أنفاس منصور تصاعدت في الهواء أمامه، مرئية في أضواء لوحة القيادة. أصابعه، ملفوفة حول عجلة القيادة، بدأت توجعه من البرد.

"ماذا... ماذا حدث؟" سأل، رغم أن جزءاً منه صرخ ألا يفعل، صرخ ليوقف السيارة، يرميها خارجاً، يقود بعيداً بأسرع ما يسمح به المحرك.

لكنه لم يستطع. قدمه بقيت ثابتة على دواسة الوقود، محافظة على سرعتهم، تحملهم أعمق في الظلام بين المدن.

"عريسي"، قالت، وصوتها كان عسل على حصى على زجاج مكسور الآن، "لم يأتِ أبداً ليطالب بي. تركني أنتظر في غرفة العروس، مرتدية حريري الأبيض، معطرة ومجهزة، ساعة بعد ساعة بينما الشموع احترقت حتى لم يبق منها شيء. الضيوف أصبحوا هادئين، ثم غير مرتاحين، ثم غادروا واحداً تلو الآخر. ولا زلت أنتظر."

كليك. كليك. كليك. كليك. كليك.

الصوت كان سريعاً الآن، كعدو، يملأ السيارة، يغرق صوت المحرك.

"انتظرت طويلاً"، تابعت، "حتى بدأ عطري يتلاشى. انتظرت طويلاً حتى أصبح الحرير عفناً. انتظرت طويلاً حتى ذبلت الزهور في شعري وماتت. انتظرت طويلاً حتى جفت الحناء وتشققت وسقطت من يدي كجلد ميت. انتظرت طويلاً حتى..."

توقفت، وعندما تابعت، صوتها انخفض لهمس بطريقة ما حمل قوة أكثر من صراخ.

"انتظرت طويلاً حتى مت هناك، في غرفة عروسي، مرتدية لزواج لم يحدث أبداً. والآن أهيم في هذه الطرق، أبحث عن عريس ليأخذني. أبحث عن شخص ليكمل ما قوطع. أبحث عن شخص لينضم لي في فراش الزواج من الرمال والظلام."

دهس منصور على الفرامل.

اللاندكروزر انزلقت، الإطارات تصرخ على الإسفلت، وتوقفت قطرياً عبر الممرين. أضواءه الأمامية أضاءت لا شيء سوى طريق فارغة والكثبان وراءها. أنفاسه جاءت في لهاث، تضبب الهواء داخل السيارة، التي أصبحت باردة كقبر.

"اخرجي"، قال، صوته يرتجف. "اخرجي من سيارتي الآن."

استدارت لتنظر إليه، وفي تلك اللحظة، ضوء القمر الآتي عبر الزجاج الأمامي أضاء وجهها بالكامل، ورأى—

جمالها كان يتقشر.

الجزء الرابع: الكشف

بدأ عند الحواف، حول خط شعرها، حيث بدأت البشرة المضيئة تتشقق كطين جاف. الشقوق انتشرت نزولاً، عبر جبينها، وتحت السطح المتكسر، شيء داكن ورطب لمع. تناظرها المثالي التوى، ملامح تنزلق بمهارة خارج التراصف وكأن العظام تحتها كانت تتحرك، تعيد التشكيل في ترتيبات جديدة ومخيفة.

عيناها - تلك العينان الجميلتان من السبج - بدأتا تغوران في محجريهما، اللحم حولهما يظلم للأرجواني الأسود للكدمات العميقة. بينما انحسرتا، أصبح البياض مرئياً، لكنه لم يكن أبيض على الإطلاق. كان أصفر، يرقاني، مخترق بعروق حمراء تنبض بإيقاعها الخاص. ولا زالتا تثبتان عليه بشدة جعلت دمه يشعر كماء جليدي في عروقه.

"لكننا التقينا للتو"، قالت، وصوتها فقد كل تظاهر بالجمال الآن. كان صوت الريح عبر نافذة مكسورة، أظافر على حجر، أشياء تزحف في الظلام. "وبعد أن انتظرت طويلاً، طويلاً جداً."

كليك. كليك. كليك. كليك. كليك. كليك.

الصوت كان مصماً الآن، ونظر منصور للأسفل رغم كل غريزة تصرخ به ألا يفعل، نظر للأسفل حيث يجب أن تكون قدماها—

حاشية عباءتها ارتفعت، وتحتها، حيث يجب أن تكون كاحلين رقيقين وأقدام أنيقة، كان هناك سيقان مغطاة بشعر خشن، رمادي وشائك، تتضاءل نزولاً إلى—

حوافر.

حوافر حمار، سوداء ومتشققة وقديمة، تضرب على أرضية المعدن في سيارته بذلك الإيقاع المروع. بينما راقب في رعب متجمد، أحد الحوافر ثقبت عبر سجادة الأرضية، ثم عبر المعدن نفسه، تاركة ثقباً على شكل هلال يستطيع من خلاله رؤية الإسفلت يندفع أسفلهم.

العطر - ذلك المسك والعود والورد المجيد - اختفى تماماً الآن، استُبدل برائحة جعلت عينيه تدمع ومعدته تتقلب. كانت رائحة التعفن، أجساد تُركت طويلاً جداً في الشمس، الرائحة الحلوة المريضة للتحلل ممزوجة بشيء آخر، شيء لاذع وكبريتي حرق حلقه ورئتيه.

وجهها الجميل واصل تحوله. الجلد انشق تماماً الآن، معلق في شرائط كقماش ممزق، كاشفاً الجمجمة المبتسمة تحتها. لكنها لم تكن جمجمة نظيفة، ليست العظم الأبيض للرسوم الطبية. كانت متلونة، مرقطة ببقع من لحم جاف تشبث بعناد للسطح، ومغطاة بشبكة من الشقوق والفجوات تتحدث عن عمر هائل. أسنانها - تلك الأسنان البيضاء المثالية - استطالت لأنياب صفراء، بعضها مكسور، بعضها مفقود تماماً، اللثة انحسرت لتعرض الجذور الداكنة.

شعرها، ذلك الشلال الأسود اللامع، بدأ يخف ويسقط في كتل، كاشفاً بقع من فروة رأس كانت مرقطة بالعفن وتزحف بأشياء تتلوى وتحفر. حيث بقي الشعر، فقد كل حياة، معلقاً في خيوط دهنية بدت أكثر كطحلب قبر من أي شيء نما على رأس حي.

يداها - لم ينتبه ليديها من قبل، لكنها الآن خرجت من أكمام عباءتها - كانت مخالب هيكلية، الأصابع طويلة بشكل مستحيل، بنهايات أظافر سوداء انحنت كمناجل. اللحم الذي بقي عليها كان رمادي-أخضر، مرمر بعروق سوداء، وعندما حركتها، استطاع سماع النقر والكشط لعظم على عظم.

العباءة نفسها كانت تتغير أيضاً. ما بدا كحرير أزرق منتصف ليل كشف نفسه كقماش فاسد، ملطخ، ممزق وخيوط متدلية، مغطى بأنماط لم تكن ذهباً مطرزاً بل لطخات من شيء داكن وعضوي لمع بلل في أضواء لوحة القيادة. الأنماط الهندسية التي أعجب بها كانت فعلياً كتل متلوية من الديدان، تشكل وتعيد التشكيل في دورات لا نهاية لها، مثيرة للغثيان.

"لماذا تتقهقر؟" سألت، وصوتها كان جوقة الآن، نغمات متعددة متداخلة، بعضها عالٍ ونحيب، أخرى منخفضة جداً كانت اهتزاز أكثر من صوت. "ألست جميلة؟ ألم ترغب بي؟ ألم ترد مساعدة العروس الجميلة على جانب الطريق؟"

يد منصور تلمست مقبض الباب، وجدته، سحبت. الباب فُتح ورمى نفسه خارج السيارة، هبط بقوة على الإسفلت، سحج راحتيه، لا يهتم. تدحرج لقدميه وجرى، جرى في الظلام بعيداً عن الطريق، في الكثبان حيث الظلال تجمعت كحبر منسكب.

خلفه، سمع الباب الآخر يُفتح. سمع النقر المروع للحوافر على الرصيف، ثم على الرمل، إيقاع يجب أن يكون أبطأ لكنه لم يكن، يجب أن يكون معاقاً بالسطح الرخو لكنه بطريقة ما لم يكن.

كليك. كليك. كليك. كليك.

كانت تتبعه، وكانت سريعة، سريعة بشكل مستحيل.

"إلى أين تذهب، عريسي؟" صوتها نادى، يبدو آتياً من كل مكان دفعة واحدة، من السماء والرمل ومن داخل جمجمته. "ليلة الزفاف تنتظر! غرفة العروس جاهزة! تعالَ إليّ، تعالَ لعروسك، أكمل ما تُرك ناقصاً!"

جرى منصور حتى احترقت رئتاه، حتى هددت ساقاه بالانهيار تحته، حتى التقطت الرمال حذاءه وهددت بجره للأسفل مع كل خطوة. القمر، ذلك القمر المكتمل الفاضح، أضاء كل شيء بوضوح لا رحمة فيه. لم تكن هناك ظلال عميقة كفاية للاختباء، لا ظلام كافٍ للإخفاء.

وصل قمة كثيب وخاطر بنظرة للخلف.

كانت هناك، محددة الشكل على الظلام الأقل للسماء، شكل كابوسي بعباءتها الممزقة تنساب خلفها كأكفان جنازة. لكن حركتها هي ما جمدت الصرخة في حلقه - لم تكن تجري. كانت تعدو، ساقاها الحمار تدفعها للأمام في خطوات طويلة، قافزة تلتهم المسافة بينهما بكفاءة مرعبة. ذراعاها الهيكليتان كانتا ممدودتين، المخالب منتشرة واسعة وكأنها تعانقه، ووجهها - ما تبقى من وجهها - كان منشقاً في ابتسامة واسعة جداً بدت تشطر رأسها بأكمله.

"انتظرت طويلاً"، نادت، صوتها مليء بالشوق والغضب والجوع. "طويلاً، طويلاً جداً. وأنت ستفي بالغرض. نعم، ستفي بالغرض بشكل جميل. زوجتك ستجد زوجاً آخر. ابنتك ستنسى وجهك. لكن أنت - أنت ستكون لي للأبد، في الظلام تحت الرمال، في المكان البارد حيث العرائس والعرسان يرقدون معاً للأبدية!"

جرى منصور أسفل الجانب البعيد للكثيب، قدماه تنزلق في الرمل الرخو، تهدد بإرساله متدحرجاً. قلبه دق على ضلوعه بقوة حتى ظن أنه قد ينفجر ببساطة من الإجهاد المحض للرعب. عقله، مجزأ بالخوف، رمى أفكاراً عشوائية: حفل عيد ميلاد ابنته، العرض الذي كان من المفترض أن يقدمه الأسبوع القادم، رائحة القهوة في الصباح، كل التفاصيل الصغيرة لحياة كانت على وشك الانتهاء في هذا المكان الفارغ.

كليك. كليك. كليك.

كانت أقرب الآن. استطاع سماع تنفسها - أو ما يمر بالتنفس في شيء مات منذ زمن طويل - صوت رطب، مرتعش يتحدث عن رئات مملوءة بالرمل والتحلل.

قدمه علقت بشيء - جذر، صخرة، إرهاقه - وسقط بقوة، وجهه أولاً في الرمل. ملأت فمه، أنفه، ولحظة ذعر لم يستطع التنفس، لم يستطع الحركة. تدحرج، يبصق ويسعل، وكانت هناك، واقفة فوقه، تحجب القمر.

عن قرب، الرعب الكامل لها كان وراء الوصف. كل تفصيل تحلل كان مرئياً في ضوء القمر اللا رحيم. تجويف محجري عينيها، حيث تلك العينان الصفراوان المخيفتان توهجتا بضوئهما المريض. الأسنان المكشوفة في الوجه الجمجمة المبتسم. شرائط اللحم المعلقة من عظامها. الأشياء الزاحفة، المتلوية التي جعلت بيوتها في تجاويف جسدها المتعفن. الحوافر، مزروعة على جانبي ساقيه، التي ثقبت عبر معدن سيارته بسهولة كالورق.

"ها أنت"، همست، والصوت كان تقريباً حنون، تقريباً محب. "عريسي. زوجي. ملكي."

انحنت، ممتدة نحوه بتلك المخالب المروعة، واستطاع رؤية موته منعكساً في تلك العينين المتوهجتين - ليس موتاً سريعاً، بل شيء ممتد، شيء سيمتد عبر سنوات أو عقود أو قرون في الظلام تحت الرمل، متزوج لهذا الشيء، مقيد لها بزواج غير مقدس لا يستطيع الموت نفسه حله.

أصابعها - باردة جداً حتى إنها أحرقت - لمست وجهه، وصرخ.

الجزء الخامس: الصراع والهروب

انتزعت الصرخة من حلق منصور بقوة بدت تأتي من مكان أعمق من رئتيه، مكان بدائي وقديم حيث تعلم البشر الأوائل الخوف في الظلام وراء ضوء النار. كان صوت كل كابوس، كل رعب طفولة من الوحش تحت السرير، أصبح حقيقياً وفورياً ولا مفر منه.

لكن مع الصرخة جاء الفعل، تمرد الجسد الأخير على شلل الخوف. يده، تتلمس في الرمل، أمسكت بشيء صلب - حجر، مصقول ناعماً بالرياح والزمن. دون تفكير، دون تصويب، أرجحه للأعلى بكل قوته، واصلاً بوجهها حيث يجب أن يكون عظم الخد.

الضربة أحدثت صوتاً كمطرقة تضرب خشباً فاسداً - طقة رطبة أرسلت شظايا من عظم ولحم جاف تطير. رأسها التوى للجانب، وأطلقته، تترنح للخلف بصرخة لم تعد حتى بعيدة عن إنسانية. كان صوت معدن صدئ يطحن، زجاج يتحطم، كل النغمات المتنافرة للمعاناة تُعزف في آن.

تدحرج منصور بعيداً، تدحرج لقدميه، وجرى. لا يفكر بالاتجاه، لا يهتم بالوجهة، فقط يجري مع الذعر اليائس، عديم التفكير للفريسة أمام مفترس. الرمال امتصت قدميه، حاولت إعاقته، لكن الأدرينالين منحه قوة تجاوزت قدرته العادية. استطاع سماعها خلفه، تستعيد عافيتها، النقر لحوافرها يستأنف إيقاعه المروع.

كليك. كليك. كليك. كليك. كليك.

لكن كان هناك شيء خاطئ بالصوت الآن، تلكؤ في الإيقاع، تعثر. الضربة أثرت فيها، أثبتت أنها تستطيع التأذي، إن لم تُقتل. الإدراك منح منصور شظية من الأمل، رقيقة كشفرة لكن حادة كفاية لتقطع عبر ضباب الرعب.

خاطر بنظرة أخرى للخلف. كانت تتبع، لكن بشكل أبطأ الآن، والجانب الأيسر من وجهها انهار حيث ضربها. الجمجمة كانت متشققة بوضوح، وعبر الشق، استطاع رؤية ظلام - لا لحم، لا دماغ، فقط فراغ، عدم، وكأنها مجوفة من الداخل.

"تجرؤ"، هسّت، الكلمات مشوهة بفكها المكسور. "تجرؤ على ضرب عروسك؟ تجرؤ على رفض ما يُعرض؟ ستندم على هذا. أوه، ستندم على هذا لكل الأبدية!"

وصل منصور قمة كثيب آخر، وفي الوادي أسفله، رأى الخلاص - لاندكروزر، لا يزال جالساً قطرياً عبر الطريق، الأبواب معلقة مفتوحة، الأضواء الأمامية تتوهج متحدية في الظلام. كان ربما مئة متر بعيداً، لكنه قد يكون على القمر لكل ما بدت المسافة تهم. رئتاه كانتا مشتعلتين، ساقاه ترتجفان من الإرهاق، وكانت خلفه، مجروحة لكن مثابرة، مدفوعة بجوع تحمّل لمن يعرف كم عقداً.

نصف جرى، نصف انزلق أسفل وجه الكثيب، الزخم كاد يحمله لسقطة متدحرجة. في القاع، أجبر ساقيه على عدو سريع عبر امتداد مسطح من الرمل بين الكثبان والطريق. خمسون متراً. أربعون. ثلاثون.

كليك. كليك. كليك.

وصلت قمة الكثيب خلفه، وفي رؤيته المحيطية، استطاع رؤيتها تبدأ نزولها، لا تزال تتحرك في تلك المشية المروعة العادية رغم إصابتها. ضوء القمر لمع على مخالبها بينما رفعتها عالياً، تتجهز للضرب.

عشرون متراً. خمسة عشر. عشرة.

قدماه ضربتا الإسفلت، السطح الصلب راحة بعد الرمل المتنازل. اللاندكروزر كانت هناك، المحرك لا يزال يعمل، أنبوب العادم يتنفس دخاناً أبيض في الهواء البارد. رمى نفسه نحو باب السائق، اليد ممدودة.

وحينها وزن تحطم على ظهره، يدفعه للأمام، يصدمه على جانب السيارة بقوة كافية لتكسير النافذة. الصدمة طردت الهواء من رئتيه، وشعر بوزنها يضغطه على المعدن، شعر بذراعيها تلتف حوله في محاكاة ساخرة ومثيرة للاشمئزاز لعناق.

"لا مزيد من الجري"، همست مباشرة في أذنه، أنفاسها باردة ومحرقة في آن. "الحفل يبدأ الآن."

مخالبها غرقت في كتفيه، تخترق قماشاً ولحماً بسهولة مروعة. الألم، أبيض-حار ومطلق، انفجر عبر جهازه العصبي. صرخ مرة أخرى، لكن هذه المرة الصوت كان أضعف، أكثر تنفساً، صرخة رجل قوته تخذله أخيراً.

لكن ليس بعد. ليس تماماً بعد.

مع الاحتياطيات الأخيرة من إرادته، التوى منصور في قبضتها، متجاهلاً العذاب الممزق بينما مخالبها تمزقت حرة من لحمه. رفع مرفقه بقوة في ما تبقى من حلقها، شعر بشيء يتصدع ويستسلم. ثم أمسك بها من قماش عباءتها الفاسد، وباستخدام السيارة كرافعة، استدار ورماها بعيداً عنه بكل القوة التي يستطيع اليأس توفيرها.

طارت للخلف، هبطت في كومة على الإسفلت، الأطراف منتشرة بزوايا غير طبيعية. للحظة، رقدت ساكنة، وسمح منصور لنفسه بالأمل أن الأمر انتهى، أنها هُزمت.

ثم بدأت تضحك.

كان أفظع صوت حتى الآن - أسوأ من الصراخ، أسوأ من نقر الحوافر، أسوأ من أي صوت خرج من حلق بشري. كانت ضحكة بلا فرح، فكاهة مجردة من كل دفء، صوت شخص وجد أعظم نكتة في الكون واكتشف أنها قاتمة تماماً.

"لا تستطيع الهروب مني"، قالت، ترتفع بسلاسة لقدميها رغم زوايا عظامها المكسورة. "أنا مقيدة بهذه الطرق. أنا منسوجة في الرمال نفسها. أنا كل عروس ماتت منتظرة، كل وعد مكسور، كل أمل محطم. اضربني ألف مرة، وسأنهض ألف ومرة. لأني أم الدويس، وليلة زفافي لن تنتهي أبداً."

اتخذت خطوة نحوه، ثم أخرى. نقر حوافرها صدى عبر الطريق السريع الفارغ، عبر الكثبان الصامتة، صوت بدا ليس له نهاية، سيستمر للأبد في الظلام.

ومنصور، ينزف ومرهق، بلا مكان متبقٍ للجري ولا قوة متبقية للقتال، فعل الشيء الوحيد الذي استطاع التفكير به.

وصل إلى جيبه وأخرج هاتفه.

لا إشارة. لا اتصال. الشاشة تسخر فارغة من أي أعمدة أو مؤشرات شبكة.

لكن كان لديه ضوء.

والضوء كان عدو الظلام.

فعّل وظيفة المصباح، وضوء LED أبيض لامع طعن للخارج، يلتقط أم الدويس بالكامل في وجهها المدمر.

صرخت - صوت عالٍ ومروع جداً حتى بدا لا يأتي من حلقها بل من الصحراء نفسها، من الرمال والسماء والمساحات بين النجوم. رمت ذراعيها الهيكليتين للأعلى لتحمي وجهها، وحيث لمسها الضوء، بدأ الدخان يتصاعد. اللحم الجاف فقع واسودّ، والعظام تحته تصدعت بأصوات كطلقات مسدس.

"لا!" صرخت. "ليس الضوء! ليس ضوء العالم الحديث! ليست الشمس الاصطناعية!"

ضغط منصور للأمام، مبقياً الشعاع مدرباً عليها بينما تراجعت، خطوة بخطوة، عائدة نحو الكثبان. كتفاه صرختا بالألم حيث ثقبتها مخالبها، واستطاع الشعور بالدم يشبع قميصه، دافئ ورطب. لكنه لم يخفض الضوء. تقدم، مطابقاً تراجعها خطوة بخطوة.

"ارجعي"، قال، صوته أجش لكن ثابت الآن. "ارجعي لقبرك. ارجعي للظلام حيث تنتمين. ليلة زفافك انتهت. كانت منتهية منذ وقت طويل جداً. دعيها تنتهي."

تراجعت، خطوة بعد خطوة، حتى وصلت الرمال حوافرها. هناك توقفت، تتأرجح كنبتة صحراوية في الريح، وعندما تكلمت، صوتها تغير مرة أخرى. الغضب ذهب، استُبدل بشيء كالحزن، شيء إنساني تقريباً.

"كنت جميلة يوماً"، قالت بهدوء. "كنت شابة، وكنت محبوبة، وكان لدي آمال كثيرة. ثم نُسيت. تُركت لأتعفن في غرفة عروسي بينما العالم مضى قدماً. هل تعرف ماذا يفعل ذلك بالروح؟ أن تنتظر للأبدية لشيء لن يأتي أبداً؟"

للحظة - لحظة فقط - كاد منصور يشعر بالشفقة. تقريباً.

"أنا آسف"، قال، وقصد ذلك. "أنا آسف لما حدث لك. لكن هذا—" أشار لشكلها المتحلل، للثقوب المخرومة في أرضية سيارته، لكتفيه النازفتين، "—هذا ليس عدلاً. هذا فقط مزيد من الألم ينتشر للخارج كسم. دعيه ينتهي. من فضلك."

وقفت هناك للحظة طويلة، محددة الشكل على الكثبان، عباءتها الممزقة تتحرك في ريح لا يزال لا يستطيع الشعور بها. ثم، ببطء، بدأت تغرق في الرمال. لا تمشي للخلف، بل ببساطة تنزل، وكأن الصحراء نفسها تبتلعها، تستعيد ما كان دائماً ينتمي لها.

"سيأتي آخرون"، همست، صوتها بعيد بالفعل، يتلاشى بالفعل. "سيتوقف آخرون للمرأة الجميلة على جانب الطريق. سيتنفس آخرون العطر ويقعون تحت التعويذة. لأن الطريق طويل، والليل أبدي، ودائماً هناك مزيد من المسافرين."

رأسها اختفى تحت سطح الرمال، وآخر شيء رآه منصور كان يدها، ممتدة للأعلى، تمسك بالهواء، بضوء القمر، بالحياة التي سُرقت منها منذ زمن طويل.

ثم ذهبت.

الصمت الذي تلا كان عميقاً. حتى الريح سكنت، وكأن الصحراء نفسها تحبس أنفاسها. وقف منصور هناك، يرتجف، ضوء هاتفه لا يزال يتوهج في المساحة الفارغة حيث كانت، لا يضيء شيئاً سوى الرمل والظل.

أخيراً، خفض الهاتف. كتفاه نبضتا بألم كان تطهيرياً تقريباً في شدته - دليل على أنه حي، أنه نجا. مشى ببطء عائداً للاندكروزر، كل خطوة حذرة، وكأن الأرض نفسها قد تخونه.

داخل السيارة كان كارثة. مقعد الراكب كان مغطى بمادة داكنة، لزجة قد تكون دماً أو قد تكون شيئاً أسوأ. سجادة الأرضية على ذلك الجانب كانت ممزقة، وعبر الثقوب التي خرمتها في المعدن، استطاع الرؤية مباشرة عبر للإسفلت أسفله. الرائحة - تلك الرائحة المروعة للتحلل - بقيت رغم الأبواب المفتوحة.

لكن المحرك كان لا يزال يعمل. الأضواء الأمامية لا تزال متوهجة. الآلة، على الأقل، نجت سليمة.

تسلق منصور إلى مقعد السائق، أغلق كلا البابين رغم كتفيه الصارختين، وجلس هناك للحظة، يتنفس. فقط يتنفس. الفعل البسيط لسحب الهواء في رئتيه وطرده شعر كمعجزة، كشيء لن يأخذه كأمر مسلم به أبداً مرة أخرى.

نظر لانعكاسه في المرآة الخلفية. وجهه كان مخدوشاً، ملطخاً بالرمل والدم. قميصه كان ممزقاً ومشبعاً عند الكتفين. عيناه كانتا واسعتين، مصدومتين، عيني رجل نظر في الهاوية ووجدها تنظر عائدة.

لكنه كان حياً.

وضع اللاندكروزر في الغيار وبدأ بالقيادة. ليس بسرعة - يداه كانتا ترتجفان بشدة جداً للسرعة - لكن بثبات، واضعاً مسافة بينه وبين هذا الامتداد الملعون من الطريق. علامات الكيلومترات مرت، تعد للأعلى الآن، كل واحدة نصر صغير.

ثمانون كيلومتراً للمدينة التالية. تسعة وسبعون. ثمانية وسبعون.

بينما قاد، بدأ أول ضوء الفجر يلمس الأفق الشرقي، يحول السماء من أسود لأزرق عميق لذهبي شاحب. الكثبان، تلك الشهود الصامتين، تحولت من ظلال مهددة لمجرد رمال، مجرد منظر. العالم العادي كان يعيد تأكيد نفسه، يدفع ضد الرعب الخارق لليل.

قاد منصور في ذلك الفجر، في تلك العودة للطبيعي، حاملاً معه جروح ستندب وقصة لن يصدقها أحد. فكر في ابنته، التي ستستيقظ قريباً وتسأل أين بابا. فكر في زوجته، التي سترى إصاباته وتطلب تفسيرات لا يستطيع إعطاءها. فكر في الحياة التي كاد يفقدها، وكم أصبحت حتى أصغر لحظاتها ثمينة الآن.

وفكر في أم الدويس، العروس التي انتظرت للأبد، التي تهيم في طرق الصحراء باحثة عن عريس ليكمل زفافها المقطوع. هل ذهبت؟ أم تراجعت فقط، عائدة لأي مكان مظلم تسميه بيتاً، لتنتظر المسافر التالي، الضحية التالية، الفرصة التالية لتحقيق الوعد الذي أنكره الموت منها؟

الطريق امتد أمامه، وخلفه، وفي تلك اللحظة، فهم منصور أنه دائماً سيفعل. أنه سيكون هناك دائماً طرق سريعة وحيدة تقطع أماكن فارغة. أنه سيكون هناك دائماً مسافرون في الثالثة صباحاً، مرهقون وضعفاء. أنه ستكون هناك دائماً نساء جميلات على جانب الطريق، ورجال سيتوقفون لمساعدتهن، وعطر كالمسك والعود والورد محمول على ريح الصحراء.

وسيكون هناك دائماً نقر الحوافر على الرمل، إذا استمعت بعناية كافية.

زاد سرعته قليلاً، متلهف الآن للحضارة، للخرسانة والفولاذ والضوء الكهربائي، للحواجز التي أقامها البشر ضد الظلام. المدينة ظهرت في الأفق، مجموعة من الأضواء وعدت بالأمان، وعدت بالشهود، وعدت بصحبة الأحياء.

قاد منصور نحوها كرجل مطارَد، رغم أن لا شيء تبعه الآن سوى الذكريات والشمس المشرقة.

لكن أحياناً، في الأسابيع والأشهر التي تلت، عندما كان وحيداً في سيارته متأخراً في الليل، كان يلتقط رائحة عطر في الهواء. مسك وعود وورد، قوي بشكل مستحيل، حاضر بشكل مستحيل. وكان يمسك عجلة القيادة بإحكام أكثر، يرفع صوت المذياع أعلى، ويذكّر نفسه أنه نجا، أنه هرب، أنه آمن.

وكان يحاول بشدة جداً ألا يستمع لصوت نقر الحوافر.

---

خاتمة

عاد منصور إلى بيته في اليوم التالي، مرهقاً ومجروحاً لكن حياً. زوجته صرخت عندما رأت الجروح على كتفيه، الندوب العميقة التي بدت وكأنها من مخالب حيوان. اخترع قصة عن حادث على الطريق، عن قطعة معدنية حادة من سيارة محطمة.

لم تصدقه تماماً، لكنها لم تضغط. كان هناك شيء في عينيه، شيء مطفأ ومسكون، جعلها تعرف أن ما حدث كان أسوأ بكثير من أي حادث طريق.

ابنته ركضت إليه، معانقة ساقيه، وشعر بالدموع تلدغ عينيه. التقطها رغم الألم في كتفيه، مستنشقاً رائحة شعرها، رائحة الحياة والبراءة والأمل.

"وعدك لا يزال صالحاً يا بابا؟" سألت. "الشاطئ؟ الأصداف؟"

"نعم يا حبيبتي"، همس في شعرها. "وعد. نذهب هذا الأسبوع."

وفعلوا. مشوا على الشاطئ معاً، يده الصغيرة في يده، ضحكتها تحملها نسمة البحر. جمعت أصدافاً، كل واحدة كنزاً، وملأ جيوبه بها.

تلك الليلة، بينما وضعها للنوم، نظرت إليه بعيون جدية.

"بابا، لماذا تبدو خائفاً؟"

فوجئ بالسؤال. "ماذا تعنين يا حبيبتي؟"

"أحياناً أراك تنظر من النافذة، وكأنك تنتظر شيئاً. شيئاً سيئاً."

أخذ نفساً عميقاً. "كنت أفكر في شخص قابلته على الطريق. شخص كان حزيناً جداً، وحيداً جداً."

"هل ساعدته؟"

فكر في السؤال. هل ساعدها؟ رفض أن يكون ضحيتها - هل كان ذلك مساعدة؟ أم كان مجرد بقاء؟

"حاولت"، قال أخيراً. "لكن بعض الناس حزينون جداً، وحيدون جداً، بحيث لا توجد مساعدة كافية في العالم."

قبّل جبينها ونام بجانبها حتى استسلمت للنوم، تنفسها هادئ ومنتظم. في الظلام، سمع صدى.

كليك. كليك. كليك.

لكنه كان فقط ساعة الحائط، يعد الثواني، يمر الوقت كما فعل دائماً ودائماً سيفعل.

على الأقل، هذا ما قال لنفسه.

وفي الصحراء، تحت ضوء القمر المكتمل، عروس بعباءة زرقاء منتصف ليل وقفت على جانب الطريق، تنتظر. دائماً تنتظر.

لأن بعض الوعود أقوى من الموت. وبعض الانتظارات لا تنتهي أبداً.

© 2025–2026 Basement X. All Rights Reserved. Legal Notice