الاختفاء: الرحلة 19

قصة رعب سينمائية

الفصل الأول: رجال الرحلة 19

كانت شمس ديسمبر منخفضة على قاعدة فورت لودرديل البحرية، وظلالها الطويلة تمتد على أرضية المطار كأصابع سوداء تمتد نحو الطائرات الخمس من طراز TBM Avenger الواقفة في صف عسكري متقن. كانت رائحة الهواء تفوح ببنزين الطيران، وملح المحيط الأطلسي القريب، وشيء ثالث... شيء لا يستطيع الرجال تسميته لكنهم يشعرون به في عروقهم. كهرباء غريبة. إنذار خفي.

وقف الملازم تشارلز تايلور أمام طاقمه، وخريطة بالية في يده. كان في الثامنة والعشرين من عمره، أكبر من معظم الشباب تحت إمرته، ووجهه منحوت بتجارب مهمات لا تُحصى فوق المحيط الهادي. لكن اليوم، شعر بشيء مختلف. استيقظ في الصباح وثقل على صدره، وحلم لا يستطيع تذكره لكنه تركه فارغاً من الداخل.

"أيها السادة،" قطع صوته هواء فلوريدا الرطب، "مهمة اليوم روتينية. تدريب على الملاحة. نطير شرقاً إلى جزر هينز آند تشيكنز، نجري تدريبات قصف، ثم شمالاً إلى جزيرة جراند باهاما، وبعدها نعود إلى القاعدة. ساعتان. بسيطة."

لكن لم يكن أي شيء في هذا اليوم بسيطاً.

كان الأربعة عشر رجلاً المجتمعين حوله شباباً - معظمهم بالكاد تجاوزوا العشرين. وجوههم طرية، متحمسة، لا تعلم شيئاً.

كان من بينهم الراية جوزيف بوسي، المستجد، في التاسعة عشرة من عمره فقط. يداه ترتعشان قليلاً وهو يعدل نظارة الطيران، ليس من الخوف لكن من الحماس. كانت هذه رحلته العاشرة. كتبت له أمه رسالة في الصباح - طواها بعناية في جيب صدره، لم يقرأها. كان ينوي قراءتها عندما يعود. لم يعد أبداً.

وقف الكابتن إدوارد باورز بعيداً عن الباقين، يدخن سيجارة بهدوء محترف. كان في السادسة والعشرين، وهو أكثر طيار لدى تايلور خبرة، رجل شهد القتال، رجل نظر الموت في عينيه وأرجعه إلى الخلف. لكن حتى هو شعر به - ذلك الخطأ الخفيف في الجو، مثل اللحظة قبل أن تضرب العاصفة.

كان الرقيب روبرت غاليڤان، مشغل اللاسلكي، يفحص معداته للمرة الثالثة. كان دقيقاً، وسواسياً حتى. زوجته حامل بطفلهما الأول. وعدها أن يكون حريصاً، دائماً. كان يحمل صورتها بجانب قلبه.

والباقون - العريف آلان كوسنار، الجندي وايلي ستايڤرز، الرقيب جورج باونيسا، والآخرون - كل واحد يحمل قصته، أحلامه، مستقبله الذي لن يأتي أبداً.

"هل من أسئلة؟" سأل تايلور، رغم أن صوته بدا بعيداً حتى لنفسه.

"سيدي،" رفع بوسي يده، صوته ينكسر قليلاً، "هل صحيح ما يقولونه عن هذه المنطقة؟ عن... الاختفاءات؟"

تحرك الرجال بقلق. كلهم يعرفون القصص. سفن تختفي دون أثر. بوصلات تدور بجنون. المحاربون القدامى في القاعدة يسمونها مثلث الشيطان، رغم أنهم لا يقولونها رسمياً أبداً. أبداً في التقارير.

تصنع تايلور ابتسامة. "خرافات يا راية. نحن البحرية الأمريكية. لا نؤمن بقصص الأشباح."

لكن بينما كان يقولها، صرخ نورس فوقهم - صوت شبيه للغاية بصرخة إنسان - ونظر جميع الرجال إلى الأعلى، وجوههم شاحبة في الضوء المحتضر.

كانت الشمس تغيب مبكراً أكثر مما ينبغي. هذا ما قاله خبير الطقس. نوع من الشذوذ الجوي. لكنهم شعروا بشيء آخر. كأن العالم نفسه يحبس أنفاسه.

الفصل الثاني: داخل الأزرق

في الساعة 2:10 ظهراً، دوت المحركات بالحياة. كان الصوت يصم الآذان، جميلاً، مرعباً. خمس طائرات أڤنجر، كل واحدة وحش من معدن ونار، كل واحدة تحمل أرواح ثلاثة رجال.

"الرحلة 19، مسموح لكم بالإقلاع،" تكسر صوت البرج في سماعة تايلور.

"فهمناكم يا برج. الرحلة 19 تُقلع."

واحدة تلو الأخرى، ارتفعوا إلى السماء، أجنحتهم تلمع في الضوء الذهبي الغريب. من الأرض، بدوا مهيبين، لا يُقهرون. لكن يدي تايلور كانتا تتعرقان داخل قفازيه. بوصلته كانت تتصرف بغرابة منذ الآن، الإبرة تترنح، غير متأكدة.

لم يقل شيئاً. هو القائد. يجب أن يكون قوياً.

طاروا شرقاً، والأطلسي ينتشر تحتهم كالبرونز المطروق. بدا الماء خاطئاً - هادئاً أكثر من اللازم، مثالياً أكثر من اللازم، كالزجاج أو كالزيت. لا أمواج. لا رغوة بيضاء. فقط سطح أملس لا نهاية له يعكس السماء حتى لا تستطيع التمييز أين يبدأ أحدهما وأين ينتهي الآخر.

"يوم جميل للطيران،" جاء صوت باورز عبر اللاسلكي، يحاول أن يبدو خفيفاً، لكن كانت هناك حدة فيه.

"بالتأكيد،" رد تايلور، يراقب مقياس الارتفاع. كانوا على ارتفاع 5000 قدم. أهداف القصف يجب أن تظهر قريباً.

لكنها لم تظهر.

مرت خمس عشرة دقيقة. عشرون. الشعاب المرجانية يجب أن تظهر الآن. فحص تايلور خريطته، بوصلته. الإبرة تدور ببطء، بكسل تقريباً، كالسكران.

"الرحلة 19، هنا تايلور. هل أحد آخر لديه مشاكل مع البوصلة؟"

انفجر اللاسلكي بالتأكيدات. كل طائرة. كل بوصلة. جميعها تتصرف كما لو أن الشمال المغناطيسي ببساطة... توقف عن الوجود.

"هذا مجرد تشويش،" قال تايلور، صوته حازم، آمر. لكن قلبه يدق بقوة. "سنتجه بالمعالم. استمروا شرقاً."

لكن لم تكن هناك معالم. فقط ماء. ماء لا نهاية له.

وبعدها بدأت السماء تتغير.

الفصل الثالث: التغيير

بدأ الأمر بخفة - ظلام على أطراف الرؤية، كما لو أن أحداً يخفت النور ببطء. الشمس لا تزال موجودة، لا تزال مرتفعة بما يكفي، لكن نوعية الضوء تغيرت. صار كثيفاً، لزجاً، ذهبياً أصفر-أخضر كداخل قنينة.

"سيدي؟" صوت بوسي، الشاب الخائف، قطع اللاسلكي. "سيدي، ماذا يحدث للماء؟"

نظر تايلور إلى الأسفل.

المحيط لم يعد برونزياً. كان يتحرك - لا، يتلوى - السطح يتموج بأنماط لا ينبغي أن توجد. أمواج دائرية تنتشر من مصدر غير مرئي. واللون... يا إلهي، اللون. كان يتحول من أزرق إلى أخضر إلى شيء أغمق، شيء يؤلم عندما تنظر إليه. بنفسجي-أسود، ككدمة على العالم.

"حافظوا على التشكيل،" أمر تايلور، لكن صوته انكسر. "هذا مجرد... هذا جوي. انكسار."

لكن لم يكن كذلك. وهو يعرف أنه لم يكن كذلك.

صار الهواء داخل قمرته بارداً. استطاع أن يرى أنفاسه. في فلوريدا. في ديسمبر. أجهزته جُنت - مقياس الارتفاع يُظهر أنهم يصعدون عندما يعرف أنهم مستوون، مقياس الوقود ينخفض بسرعة أكبر من اللازم، البوصلة تدور الآن، تدور فعلياً، تدور وتدور كشيء ممسوس.

"ملازم، لاسلكيي ينقطع ويعود،" كان صوت غاليڤان ينقطع، مليئاً بالتشويش. "أنا أستقبل... أنا أستقبل أصواتاً. لكنها ليست... إنها لا تتحدث بالإنجليزية."

"كرر ذلك يا رقيب؟"

"أصوات يا سيدي! في سماعتي! إنها—"

انفجار من التشويش، ثم لا شيء.

"غاليڤان؟ غاليڤان، أجب!"

"أنا هنا يا سيدي!" عاد الصوت، مذعوراً. "لكن هناك شيء آخر على التردد. شيء يبدو مثل... مثل غناء؟ لا، ليس غناء. صراخ. كصراخ تحت الماء."

سمعه كل طيار حينها. عبر التشويش، عبر الطنين الميكانيكي للاسلكياتهم، شيء آخر. صوت كان تقريباً إنسانياً، تقريباً كلمات، لكنه خاطئ. خاطئ تماماً. كأصوات تُعاد بالمقلوب، أو من بعيد جداً، أو من مكان ليس تماماً نفس بُعد الواقع.

وعندها رآه تايلور.

تحتهم، كان الماء ينفتح.

ليست أمواجاً. ليست دوامة. المحيط حرفياً ينفتح، السطح يتقشر كالجلد، يكشف شيئاً تحته - ظلام تام لدرجة أنه يبدو يبتلع الضوء نفسه. وفي ذلك الظلام، شيء يتحرك. شيء هائل.

"يا إلهي،" همس باورز عبر اللاسلكي. "يا إلهي، يا إلهي، هل ترونه؟ هل جميعكم ترونه؟"

"حافظوا على التشكيل!" صرخ تايلور، هدوءه أخيراً انكسر. "اصعدوا! اصعدوا الآن!"

لكن الطائرات لم تستجب بشكل صحيح. شعرت الأدوات بالخطأ، طرية، كما لو كانوا يطيرون في شيء أثقل من الهواء. أثقل من الماء. شيء بينهما.

"كل شيء يبدو غريباً!" صوت كوسنار، عالٍ من الرعب. "حتى المحيط يبدو غريباً! الماء ليس... لا يتحرك بشكل صحيح! يتحرك بمربعات! مربعات مثالية!"

كان صادقاً. الأمواج تحتهم كانت تشكل أنماطاً هندسية، دقيقة بشكل مستحيل، كما لو أن المحيط صار شبكة، مصفوفة، شيئاً اصطناعياً وغريباً وخاطئاً تماماً.

"يجب أن نعود إلى الخلف،" قال ستايڤرز، صوته يرتعش. "يجب أن نعود إلى الخلف الآن بالضبط."

"أين الخلف؟" صرخ باونيسا. "أين الخلف؟ لا يوجد شمال! لا يوجد أي شيء! الشمس... يا يسوع المسيح، الشمس في المكان الخاطئ!"

نظر تايلور إلى الأعلى. الشمس - أو ما كان الشمس - كانت الآن مباشرة أمامهم. لكنهم يطيرون شرقاً. الشمس يجب أن تكون خلفهم، تغيب في الغرب. لكن ها هي، ضخمة ومنتفخة واللون خاطئ، أصفر-برتقالي مريض ينبض كشيء حي.

وتقترب.

"القاعدة، هنا الرحلة 19،" أمسك تايلور لاسلكيه، يداه ترتعشان بقوة لدرجة أنه بالكاد يستطيع إمساكه. "القاعدة، هل تسمعوننا؟ نحن تائهون. نكرر، نحن تائهون. لا نستطيع رؤية اليابسة. كل شيء يبدو غريباً. كل شيء يبدو خاطئاً. الماء يبدو خاطئاً. السماء تبدو خاطئة. لا نعرف أين الغرب. نحن لا—"

"الرحلة 19، ما موقعكم؟ انتهى."

"لا أعرف!" صرخة تايلور رنت في كل سماعة. "لا نعرف أين نحن! نحن فوق الماء! ماء أبيض! لا بد أننا عبرنا فوق جزر الباهاما لكن لم تكن هناك جزر! لا يابسة! فقط ماء وكله خاطئ! اللون خاطئ! بوصلاتنا خاطئة! نعتقد أننا—"

تشويش. تشويش صارخ نقي.

ثم صمت.

صمت تام لدرجة أنه شُعر به كالموت نفسه.

الفصل الرابع: الصوت في التشويش

"...مرحباً؟"

الصوت الذي جاء عبر اللاسلكي كان صوت تايلور، لكنه لم يكن كذلك. بدا مثله، فيه نبرته، إيقاعه، لكن كان هناك شيء تحته. شيء بارد وواسع وجائع بلا نهاية.

"القاعدة... نحن... نحن نهبط..."

"الرحلة 19، أُمرتم بالصعود إلى 10,000 قدم! اصعدوا فوراً!"

لكن الصوت الذي أجاب لم يكن يستمع. بدا حالماً، بعيداً، كما لو يتحدث من قاع بئر عميق جداً.

"الأمر جميل هنا... تحت السطح... الماء... لم يعد ماء... شيء آخر... شيء كثيف ودافئ ويريدنا... ينادينا... إلى الأسفل وإلى الأسفل وإلى الأسفل..."

"الملازم تايلور، أجب! ما ارتفاعك؟"

"لم نعد نطير... نحن نغرق... أو نطفو... أو... الوقت... الأجهزة تقول إننا في الجو ثلاث ساعات لكن مرت عشرون دقيقة فقط... أو مرت عشرون سنة؟ الشباب... الشباب يبكون... بعضهم يضحك... بوسي يقرأ رسالة أمه لكن الكلمات تخرج بالمقلوب وهو لا ينتبه... باورز يحدق في يديه وهي ليست يديه بعد الآن... يدا شخص آخر... شيء آخر..."

شعر مشغل اللاسلكي في القاعدة بالجليد يغرق في عروقه. "ملازم، يجب أن—"

"هناك آخرون هنا."

كان الصوت مسطحاً الآن. فارغاً.

"آخرون؟"

"في الماء. سفن. طائرات. مئات منهم. آلاف. جميعهم متجمدون في مكانهم. جميعهم لا يزالون يطيرون أو يبحرون لكنهم لا يتحركون. جميعهم هنا. كل من اختفى في أي وقت. جميعهم هنا في المسافة بينهم. في الطية. في الفجوة حيث ينسى العالم. ونستطيع أن نراهم. نستطيع أن نرى الطواقم. لا يزالون أحياء. لا يزالون ينتظرون. لا يزالون يصرخون دون صوت لأنه لا يوجد هواء هنا يحمل الصوت. وهم يروننا. يمدون أيديهم لنا. أفواههم مفتوحة. عيونهم—"

"اقطعوا الاتصال اللاسلكي!" صرخ أحدهم في القاعدة. "اقطعوا الاتصال الآن!"

لكنهم لم يستطيعوا. استمر الصوت يأتي.

"نفهم الآن. هذا المكان... كان دائماً هنا. المثلث ليس مكاناً. إنه جرح. شق. حيث العالم رقيق. حيث شيء آخر ينظر من خلاله. حيث الجدران بين ما هو كائن وما ليس كائناً رقيقة لدرجة أنك تستطيع الرؤية من خلالها إذا نظرت بشكل صحيح. وعندما ترى... عندما ترى بصدق... لا تستطيع ألا ترى. لا تستطيع المغادرة. تصبح جزءاً منه. جزءاً من النمط. جزءاً من الهندسة."

"الرحلة 19، هل تحتاجون مساعدة؟ نحن نرسل إنقاذاً—"

"لا."

قيلت الكلمة الواحدة بخمسة أصوات دفعة واحدة. تايلور. باورز. بوسي. جميعهم يتحدثون في انسجام تام، مرعب.

"لا تأتوا تبحثون عنا. لا ترسلوا أحداً. هذا المكان... جائع. جائع دائماً. يأخذ ويأخذ ولا يشبع أبداً. كل طائرة ترسلونها. كل سفينة. كل رجل. جميعهم فقط يغذونه. جميعهم فقط يصبحون جزءاً من المجموعة. جزءاً من معرض التائهين."

"ماذا ترون؟" لم يستطع مشغل اللاسلكي منع نفسه. يجب أن يعرف. "ماذا ترون هناك؟"

الصمت الذي تلا ذلك كان أسوأ من أي صوت.

ثم، بهمس:

"ملائكة."

"ماذا؟"

"نرى ملائكة. على الأقل... هذا ما يبدون عليه في البداية. أشكال جميلة من نور، تهبط من السماء. تغني تلك الأغنية المرعبة. لكن عندما يقتربون... عندما تستطيع رؤيتهم بشكل صحيح... هم ليسوا ملائكة. إنهم شيء آخر. شيء يرتدي شكل الملائكة كما نرتدي نحن بدلات الطيران. وهم قادمون. قادمون ليأخذونا إلى المنزل. يأخذوننا إلى المكان تحت الماء حيث كل ما ضاع ينتهي في النهاية. حيث كل ما نُسي يذهب ليُذكر بالظلام."

الفصل الخامس: آخر إرسال

في الساعة 7:04 مساءً، استقبلت قاعدة فورت لودرديل البحرية إرسالاً أخيراً من الرحلة 19.

لم يكن كلمات.

كان ضحكاً.

أربعة عشر رجلاً، يضحكون معاً، أصواتهم تمتزج في شيء لم يعد إنسانياً تماماً. فرح ومرعب ومجنون بشكل كامل. ضحك من رأوا شيئاً بعيداً جداً عن الفهم لدرجة أن عقولهم ببساطة... انطوت على نفسها.

وتحت الضحك، ذلك الصوت. صوت الغناء-الصراخ-البكاء. أقرب الآن. أقرب بكثير.

ثم صوت واحد، صافٍ كالكريستال، قطع كل شيء:

"أخبروا زوجتي—"

كان غاليڤان. صوته فجأة، بشكل يكسر القلب، عادي. رجل يتذكر من هو لمجرد لحظة واحدة.

"أخبروا زوجتي أنني آسف. أخبروها أنني أحبها. أخبروها عن الطفل... أخبروها أن تسمي الطفل إليزابيث إذا كانت فتاة. أخبروها—"

تشويش.

ثم، بخفوت، خافت جداً بالكاد تُسمع:

"نحن ذاهبون إلى المنزل الآن. لكن... ليس المنزل الذي فكرنا فيه."

وبعدها لا شيء.

صمت.

في الساعة 7:27 مساءً، أُرسلت طائرة مارتن مارينر الطائرة بطاقم من ثلاثة عشر رجلاً للبحث عن الرحلة 19.

في الساعة 7:50 مساءً، أرسلت المارتن مارينر موقعها. كانت متجهة إلى منطقة البحث. داخل المثلث.

في الساعة 7:51 مساءً، اختفت المارتن مارينر.

لا نداء استغاثة. لا حطام. لا أثر.

ثلاثة عشر رجلاً إضافيين. ذهبوا.

الخاتمة: اللغز

استنتج التقرير البحري الرسمي أن الرحلة 19 ضاعت بسبب خلل في البوصلة ونفد الوقود فوق الأطلسي. الطائرات، قالوا، غرقت في مياه عميقة. المارتن مارينر، تخمنوا، انفجرت في الجو بسبب اشتعال بخار الوقود - مشكلة معروفة مع الطائرة.

منطقي. عقلاني. علمي.

لكن لم يُعثر على حطام أبداً. ولا قطعة واحدة من أي من الست طائرات. لا قارب نجاة. لا جثة. ولا شيء.

غطى البحث 250,000 ميل مربع من المحيط. مئات السفن. عشرات الطائرات. أسابيع من البحث.

ولا شيء.

ابتلعهم البحر بشكل كامل، كما لو أنهم لم يوجدوا أصلاً.

وأحياناً، يقولون - رغم أن هذا لا يرد أبداً في السجلات الرسمية - أحياناً يلتقط مشغلو اللاسلكي إشارات غريبة في تلك المنطقة. أصوات تتحدث بأنماط ليست تماماً لغة. ضحك يبدو تقريباً إنسانياً. أغنية قد تكون صراخاً.

ومرة واحدة، مرة واحدة فقط، أبلغ طيار تجاري يطير فوق مثلث برمودا أنه رأى شيئاً تحته. خمسة أشكال سوداء، تتحرك تحت الأمواج. تتحرك في تشكيل مثالي. تتحرك شرقاً.

عندما نزل للنظرة الأقرب، بدأت بوصلته تدور.

أمسكت مساعدته ذراعه، وجهها أبيض من الرعب.

"لا،" همست. "لا تنظر أقرب. فقط... اطر بعيداً. من فضلك. فقط اطر بعيداً."

فعل ذلك.

لم يتحدثوا عن الأمر مرة أخرى أبداً.

لكنه لم ينسَ الأشكال أبداً. الطريقة التي تحركوا بها. الطريقة التي بدوا بها موجودين وغير موجودين. صلبين وشفافين. حقيقيين ومستحيلين.

الطريقة التي بدوا بها ينتظرون.

لا يزالون ينتظرون.

ينتظرون دائماً.

في المسافة بينهم.

في الطية.

في الفجوة حيث ينسى العالم.

حيث تطير الرحلة 19 إلى الأبد، في حلقة أبدية، تنادي أي شخص أحمق كفاية ليستمع.

تنادي في الظلام.

تنادي:

"تعالوا انضموا إلينا. الماء جميل. الملائكة تغني. انزلوا. انزلوا. انزلوا."

وفي مكان ما، في ذلك الجزء الأسود من الأطلسي، في ذلك الجرح في العالم، المجموعة تكبر.

تكبر دائماً.

لا تشبع أبداً.

جائعة.

جائعة إلى الأبد.

الاختفاء: الرحلة 19